Avançar para o conteúdo principal

Helder Sousa: opinião sobre Que Cavalos São Aqueles Que Fazem Sombra No Mar?


Este novo livro retrata uma família em decadência, proprietária de uma quinta no Ribatejo onde se criam cavalos. Assim se pode resumir este livro que segundo as palavras do autor “queria fazer um romance à maneira clássica, que destruísse todos os romances feitos desse modo”. Se destrói ou não, parece-me um pouco prematuro dizer, mas podemos afirmar ser um clássico, se tivermos em conta a sua obra literária. Logo nas primeiras páginas podemos perceber que as personagens não nomeadas, facto que ajuda a leitura e compreensão da narrativa. Temos a Beatriz, a filha que engravida e vê-se obrigada a casar, o Francisco, o futuro herdeiro da “fortuna” da família, o João, que vai ao encontro de criancinhas no Parque Eduardo VII, a Ana, que se vê desaparecer ao sabor das seringas, a Rita, que morre prematuramente de cancro, a mãe que se encontra em situação terminal, o pai, viciado na roleta onde vai apostando a sua fortuna incessantemente no número 17 e a empregada Mercília, conhecedora dos segredos da família. Para o fim do livro é-nos dado a conhecer um novo personagem, um filho bastardo que é escondido de toda a gente cujo nome não chega a ser revelado.

Neste livro as vozes destas personagens vão surgindo ao longo dos capítulos divididos em 7 partes: “Antes da Corrida”, “Tércio de Capote”, “Tércio de Varas”, “Tércio de Bandarilhas”, “A Faena”, “A Sorte Suprema”, “Depois da Corrida”, cuja estrutura corresponde a uma corrida de toiros. Por entre estas vozes surge de vez em quando o autor narrador que se intromete pelo meio como que a mostrar-se presente, sugerindo não ser ele que de facto escreve mas as vozes que o anjo lhe dita. Da mesma forma que as próprias personagens a certa altura não sabem se são reais ou meramente fantoches manuseados pelo autor narrador. Parece que cada vez mais nos revela o seu processo de escrita, mostra-nos os erros, as contradições, as suas anotações, expõem-nos as suas próprias dúvidas. Não trata o leitor por estúpido e ao apresentar-se desta forma mostra-nos a nós próprios, os nossos diálogos interiores com a consciência, a dada altura nós somos as próprias personagens. Assim como Beckett construía a partir do nada, do corpo vazio, a escrita de Lobo Antunes surge-nos a partir do silêncio, do escuro e faz-nos permanecer nele. Deixa-nos um vazio cá dentro que nos impede de continuar a leitura até conseguirmos nos encontrar de novo. Retrata-nos nos momentos de solidão, de silêncio, do escuro, a vida no seu estado puro. Mente, brinca e leva-nos ao sabor das palavras.


por Helder Sousa
16.10.2009

Comentários

Mensagens populares deste blogue

Crónica «Nós» com reflexão sobre a sua leitura por Olga Fonseca

Nós Não precisávamos de falar. Como ele dizia
– Tu sabes sempre o que eu estou a pensar e eu sei sempre o que tu estás a pensar
mas muito pouco tempo antes de morrer veio ter comigo e passámos a tarde juntos, sentados lado a lado no sofá. Foi ele quem falou quase sempre, eu pouco abri a boca.
Mostrou-me os braços, o corpo
– Estou miserável
sabia que ia morrer dali a nada e comportou-se com a extraordinária coragem do costume. Coragem, dignidade e pudor. A certa altura
– Para onde queres ir quando morreres?
respondi
– Para os Jerónimos, naturalmente.
Ficou uns minutos calado e depois
– Tu acreditas na eternidade.
Disse-lhe
– Tu também.
Novo silêncio.
– Eu quero ser cremado e que ponham as cinzas na serra, voltado para a Praia das Maçãs.
Novo silêncio. A seguir
– Vou morrer primeiro que tu. Vou morrer agora.
Mais silêncio. Eu
– Ganhei-te outra vez.
ele
– É.
Ele
Ganhamos sempre os dois.
Eu
– Porque é que a gente gosta tanto um do outro?
Ele silêncio antes de
– Se me voltas a falar de amo…

«Até que as pedras se tornem mais leves que a água»

O meu trabalho é escrever até que as pedras se tornem mais leves que a água. Não são romances o que faço, não conto histórias, não pretendo entreter, nem ser divertido, nem ser interessante: só quero que as pedras se tornem mais leves que a água. Em pequeno, à noite, no verão, de luz apagada, ouvia o mar na cama: a mesma onda sempre, ainda hoje a mesma onda a trazer a praia e a levar a praia e, ao levar a praia, eu suspenso do nada sem tocar nos lençóis. A cómoda do quarto estalava de vez em quando, perto do vidro da janela um pinheiro sem fim. Durante o dia tornava-se outra árvore mas conhecia melhor a do escuro, que me interrogava, interrogava
– Tu
até a primeira nuvem cor de laranja do nascimento do dia lhe selar os lábios. Nenhum melro ainda, nem um passo lá fora, o mundo desabitado de gente, o primeiro cão daqui a nada, rente ao muro, a tossir, com um fio de saliva pendurado do queixo. Um desses pobres cães que comem restos de bichos mortos, coçam uma orelha com a pata, vão-se em…

Bia Couto sobre Da Natureza Dos Deuses

Da natureza humana e das suas misérias. Uma leitura das nossas vidas tão desencantada e triste que impressiona.
A vida dos ricos e a vida dos pobres. Em comum, as mesmas angústias e a falta de alegria. Tudo cru, com as cores que se vêem nos talhos. Ninguém é feliz.
No mundo dos ricos, que tudo podem comprar, incluindo homens e mulheres que os servem submissos ou com a astúcia de lhes sacar o máximo possível, falta-lhes ter paz. Não têm. Tentam ajustar contas com o passado mas nunca as acertam porque não dominam a ganância que sentem nem as memórias que lhes criaram essa dureza implacável.
Nos pobres, a mesma miséria. As mulheres novas, ambiciosas, a desperdiçarem a exuberância e a energia dos vinte anos com velhos com dinheiro, a troco de uns fios, sapatos, brincos, vestidos, jantares e carros que lhes podem ser retirados em qualquer altura, porque eles fazem questão de lhes mostrar quem é que manda. Tudo se passa com a bênção dos pais e restante família, aproveitando também eles alg…